"A tua ausência é tão real
como os vastos campos de girassóis
secos, envelhecidos, quase mortos.
Alugo a voz e a expressão
a par de todos os espaços
deste lugar que se inicia.
Tudo isto é simples:
tenho o coração desarrumado.
Vem."

Filipa Leal

"Se o vires, diz-lhe que o tempo dele não passou;

que me sento na cama, distraída, a dobar demoras

e, sem querer, talvez embarace as linhas entre nós.

Mas que, mesmo perdendo o fio da meada por

causa dos outros laços que não desfaço, sei que o

amor dá sempre o novelo melhor da sua mão. Se

o encontrares, diz-lhe que o tempo dele não passou;

que só me atraso outra vez, e ele sabe que me atraso

sempre, mas não de mais; e que os invernos que ele

não gosta de contar, mas assim mesmo conta que nos

separam, escondem a minha nuca na gola do casaco,

mas só para guardar os beijos que me deu. Se o vires,

diz-lhe que o tempo dele não passa. Fica sempre."

Maria do Rosário Pedreira

"Falta-me o cheiro do teu suor, o brado do teu gemido. Falta-me a sombra do teu corpo, os olhos do teu sonho. Faltas-me como se me faltasse a vida. Faltas-me como se me faltasse. Tão-somente isso: faltas-me como se me faltasse."

Pedro Chagas Freitas, in "O Livro dos Loucos"

"Deram-me o silêncio para eu guardar dentro de mim
A vida que não se troca por palavras.
Deram-mo para eu guardar dentro de mim
As vozes que só em mim são verdadeiras.
Deram-mo para eu guardar dentro de mim
A impossível palavra da verdade.

Deram-me o silêncio como uma palavra impossível,
Nua e clara como o fulgor duma lâmina invencível,
Para eu guardar dentro de mim,
Para eu ignorar dentro de mim
A única palavra sem disfarce -
A Palavra que nunca se profere."

Adolfo Casais Monteiro

"Esta manhã comecei a esquecer-me de ti.
Acordei mais cedo que nos outros dias
e com o mesmo sono.
A tua boca dizia-me "bom dia" mas não:
não o teu corpo todo como nos outros dias.
As sombras por aqui são lentas e hoje não
comprei o jornal: o mundo que se ocupe da
sua própria melancolia.
ontem. há uma semana. há muitos meses.
um ano ensina ao coração o novo ofício:
a vida toda eu hei-de esquecer-me de ti."

Rui Costa

"(...)
Porém eu procuro-te.
Antes que a morte se aproxime, procuro-te.
Nas ruas, nos barcos, na cama,
com amor, com ódio, ao sol, à chuva,
de noite, de dia, triste, alegre - Procuro-te."

Eugénio de Andrade, in "As Palavras Interditas"

"Ainda dói, ainda dói tanto,

ainda tiro uma faca do peito quando te ouço, ainda tiro uma faca do peito quando me lembro que existes,

e depois fica o buraco de um sangue que não pára,

ainda tiro uma faca do peito quando me lembras que existes,

tudo o que faço é para te esquecer,

tudo o que procuro é para não ter de encontrar-te,

ainda me dóis,

ainda me dóis tanto,

meu amor.

Se todas as frases acabam em “amor”: então é amor.

Se todas as frases acabam em amor: então é amor."

Pedro Chagas Freitas


(Não que me lembres que existes. Nem eu te ouço, mas ainda dói. Um pouco.)

"Esta manhã encontrei o teu nome nos meus sonhos e o teu perfume a transpirar na minha pele.
E o corpo doeu-me onde antes os teus dedos foram aves de verão e a tua boca deixou um rasto de canções."

Maria do Rosário Pedreira

"Os dedos com que me tocou
persistem sob a pele, onde a memória os move.
Tacteiam, impolutos. Tanta vezes
o suor os traz consigo da memória,
que não tenho na pele poro através
do qual eles não procurem sair quando transpiro.

A pele é o espelho da memória."

Luís Miguel Nava

"talvez um dia
em que de mim já nada exista
te lembres de dois braços
que te abraçavam convulsivamente
nessa altura
deixa que os lábios te sangrem
deixa que o sangue te corra pelo peito

e as mãos
essas
abandona-as..."

Mário-Henrique Leiria

"Procurar-te-ei até te encontrar
Mesmo que só te encontre em corpos
Onde tu não estás."

Herberto Hélder

“No limite: fugir é o único motivo que te leva a agir. 

Só te levantas todos os dias para fugir. À fome, ao tédio, ao desejo de teres coisas. 

Só amas a mulher que amas para fugir. À precisão, à necessidade, à dor.

No limite: todos os actos são fugas.

No limite: todos os actos são cobardes.

Até este de escrever. 

Sim: estou a fugir de mim ao escrever para ti.”

Pedro Chagas Freitas, "In Sexus Veritas"

Era nos teus olhos que a minha luz incidia.
E, talvez fosse na tua boca que as minhas palavras mudas morriam.
Embrulhadas entre as línguas famintas.
Lembro-me que o calor apertava por entre os poros da pele.
Talvez tenha morrido. Sim. Tantas vezes morri com o teu corpo no meu e sem noção de qual era qual e onde estavas tu ou eu.
Era nos meus olhos que a tua luz incidia.

"Foi no cinema, lembras-te? (…) 

Entraste tarde, caíste, ofegante, na cadeira ao meu lado. Depois disseste-me que foi nesse momento que os nossos olhos se encontraram. Mas eu não me lembro dos teus olhos. Lembro-me sim do teu odor corporal, uma mistura excitante de rosas, canela e sexo. (…) O teu cheiro surpreendeu-me pela delicadeza e pela névoa erótica. Encostei o meu braço ao teu e comecei a transpirar. Senti uma vontade violenta de me desmoronar em ti. Não, não era fazer amor. Fazer amor não existe, porra, o amor não se faz. O amor desaba sobre nós já feito, não o controlamos – por isso o sistema se cansa tanto a substituí-lo pelo sexo, coisa gráfica, aparentemente moldável. Também não era foder, fornicar, copular – essas palavras violentas com que tentamos rebentar o amor. Como se fosse possível. Como se o amor não fosse exactamente essa fornicação metafísica que não nos diz respeito – sofremos-lhe apenas os estilhaços, que nos roubam vida e vontade. Eu queria oferecer-te o meu corpo para que o absorvesses no teu. Para que me fizesses desaparecer nos teus ossos. Eu, educado no preceito alimentar de que os rapazes comem as raparigas, depois de uma vida inteira de domínio dos talheres queria agora ser comido por ti. Queria entregar-me nas tuas mãos.

E entreguei-me – terás percebido isso? Deixei de saber quem era. Continuo a precisar de ti para existir. Para dormir."

Inês Pedrosa in "Fazes-me falta"

"Às vezes, pequenos grandes terremotos

ocorrem do lado esquerdo do meu peito.

Fora, não se dão conta os desatentos.

Entre a aorta e a omoplata rolam

alquebrados sentimentos.

Entre as vértebras e as costelas

há vários esmagamentos.

Os mais íntimos

já me viram remexendo escombros.

Em mim há algo imóvel e soterrado

em permanente assombro."

Affonso Romano de Sant’Anna

"Eles amputaram

As tuas coxas das minhas ancas.

Tanto quanto sei

São todos cirurgiões. Todos eles.

Eles desmantelaram-nos

Um ao outro

Tanto quanto sei

São todos engenheiros. Todos eles.

Que pena. Éramos uma invenção

Tão boa e tão amável.

Um aeroplano feito de um homem e de uma mulher.

Com asas e tudo.

Pairávamos ligeiramente por cima da terra.

Até voávamos um pouco."

Yehuda Amichai

"A tua morte é sempre nova em mim.

Não amadurece. Não tem fim.

Se ergo os olhos dum livro, de repente

tu morreste.

Acordo, e tu morreste.

Sempre, cada dia, cada instante,

a tua morte é nova em mim,

sempre impossível.

E assim, até à noite final

irás morrendo a cada instante

da vida que ficou fingindo vida.

Redescubro a tua morte como outros

redescobrem o amor,

porque em cada lugar, cada momento,

tu estás viva.

Viverei até à hora derradeira a tua morte.

Aos goles, lentos goles. Como se fosse

cada vez um veneno novo.

Não é tanto a saudade que dói, mas o remorso.

O remorso de todo o perdido em nossa vida,

coisas de antes e depois, coisas de nunca,

palavras mudas para sempre, um gesto

que sem remédio jamais teve destino,

o olhar que procura e nunca tem resposta.

O único presente verdadeiro é teres partido."

Adolfo Casais Monteiro

"Há sonhos que devem permanecer nas gavetas, nos cofres, trancados até o nosso fim.
E por isso passíveis de serem sonhados a vida inteira."

Hilda Hilst

"Chegámos tarde a nós.

Eu tinha a pele gasta, o coração no fio.

Tu eras um longo muro de cimento areado

em que deixava a carne inteira

a caminho do encontro.

A primavera ficava-nos sempre

à esquerda, e tu cada vez mais

dentro de mim até não sentir nada,

até estares já do outro lado.

Para trás, a cova matinal na almofada,

o postal entre a leitura suspensa,

o número a chamar de um fantasma.

Se apagar as marcas de onde pousaste

a cabeça sobre a minha vida,

se ganhar novo espaço para o fôlego,

faz-me só um favor:

nunca mais me reconheças."

Inês Dias, in Um Estranho No Meu Túmulo

"Tudo o que tenho para te dizer já foi dito. Porque as palavras não se separam dos corpos, porque apenas o tempo se move. Tudo o que tenho para te dizer é que ainda me faz ter-te. Exijo a dança imóvel das coisas, e depois o toque, e depois o arrepio. O idioma da carne é o poema. Tudo o que tenho para te dizer não consigo dizer. Que me arrancas aos órgãos, que me colhes de apogeu; que me dói seres-me mero fragmento e sentido inteiro. Que não há papel onde te caibas em letras. Tudo o que tenho para te dizer não se diz."

António de Deus-Rosto