"Vou guardar as tuas mãos na paixão que tenho por ti,
mas não te posso revelar o meu nome, nem precisas de o saber.
Chama-me o que quiseres, dá-me um nome para que possamos amarmo-nos.
Aquele que tinha perdi-o no caminho até aqui.
Pertencia a outra paixão, e já a esqueci.
Dá-me tu um nome para eu poder ficar contigo..."

Al Berto, in Lunário

"A pele é o meu único limite
atravessa-a
onde a luz é mais forte
não feches lá fora o mundo
nem a mim cá dentro

mostra-me
que o sol no céu
é o sonho em mim própria
a realidade ardente
quando me mordes
e me fazes sentir
que não há diferença
entre lado de fora e lado de dentro
entre dor e carícia
pedra e palavra

porosa às tuas investidas
sou aquela que
se abre em desejo
de existir no mundo
em todo o lado e ao mesmo tempo

dá-me o que tens
de tudo
não exijo mais nada."

Pia Trafdup

"Por um rosto chego ao teu rosto,
noutro corpo sei o teu corpo.
Num autocarro, num café me pergunto
porque não falam o que vai
no seu silêncio aqueles cujo olhar
me fala da solidão.
Esqueço-me de mim. Tão quieto
pensando na sua pouca coragem, a minha
sempre adiada. Por um rosto
chegaria o teu rosto, mesmo de um convite
ousado fugiria, esta mão conhece-te
e desenha no ar o hábito
por que andou antes de saíres
do espaço à sua volta. Estás longe,
só assim podes pedir algumas horas
aos meus dias. Sem fixar a voz
a tua voz é uma corda, a minha
um fio a partir-se."

Helder Moura Pereira in De Novo as Sombras e as Calmas, Lisboa: Contexto 1990

Toca-me a pele e fecha-me os poros contigo lá dentro.

(...)

...tudo o que eu gostaria de ter aqui está tão longe, não sei aonde, está longe o amor que às vezes esperava. E não virá...

Consolo a minha saudade com fotografias tuas. Mas sei que há muito se apagaram os sorrisos do teu rosto.

Envelhecemos separados, tenho pena, agora já é tarde, estou cansado demais para as alegrias dum reencontro. Não acredito na reconciliação ainda menos no sorriso que fizeste para as fotografias...

(...)

Al Berto, in Diários, edição Assírio, 2012


(Já eu, não me consolo com fotografias tuas, até porque nem as tenho, mas também não acredito em nada que venha de ti.)

"Conheço o sal da tua boca, o sal
da tua língua (...)

A todo o sal conheço que é só teu,
ou é de mim em ti, ou é de ti em mim,
um cristalino pó de amantes enlaçados."

Jorge de Sena, in Conheço o Sal e Outros Poemas

“Ao mesmo tempo que já não te amo não amo mais nada, só a ti, ainda.

Esta noite chove. Chove em volta da casa e sobre o mar também. O filme vai ficar assim, como está. Não tenho mais imagens para lhe dar. Já não sei onde estamos, em que fim de que amor, em que recomeço de que outro amor, em que história nos perdemos. Sei apenas quanto ao filme. Apenas quanto ao filme, sei, sei que nenhuma imagem mais poderia prolongá-lo.

Já não te amo como no primeiro dia. Já não te amo. No entanto continuam em volta dos teus olhos, sempre, estas imensidades que rodeiam o olhar e esta existência que te anima no sono.

Continua também esta exaltação que me vem por não saber o que fazer disto, deste conhecimento que tenho dos teus olhos, das imensidades que os teus olhos exploram, por não saber o que escrever sobre isso, o que dizer, e o que mostrar da sua insignificância original. Disso, sei apenas o seguinte: que já não posso fazer nada a não ser suportar esta exaltação a propósito de alguém que estava ali, de alguém que não sabia que vivia e de quem eu não sabia que vivia, de alguém que não sabia viver dizia-te eu, e de mim que o sabia e que não sabia que fazer disso, desse conhecimento da vida que ele vivia, e que também não sabia que fazer de mim.

Estou num amor entre viver e morrer. É através desta ausência do teu sentimento que reencontro a tua qualidade, essa, precisamente, de me agradares. Penso que apenas me interessa que a vida não te deixe, outra coisa não, o desenvolvimento da tua vida deixa-me indiferente, não pode ensinar-me nada sobre ti, só pode tornar-me a morte mais próxima, mais admissível, sim, desejável.

É assim que permaneces face a mim, na doçura, numa provocação constante, inocente, impenetrável.

E tu não sabes.”

Marguerite Duras, O Homem Atlântico


(É assim... E tu não sabes... Não sabes mesmo.)

Tudo se move vagarosamente por aqui.
E em mim.

Existe a memória da pele.
E os sons.

"E lembro-me de ti como uma faca, uma faca profunda, a lâmina infinita de uma faca espetada infinitamente em mim."

José Luís Peixoto, Lunar

"A ferida por baixo da cicatriz
- quem cura?"

Vasco Gato, Primeiros Socorros

"Every new beginning comes from some other beginning's end."

E, no fundo, apenas desejamos que o novo começo seja em tudo diferente do anterior.

“Para te ver bastava fechar os olhos com força e eras outra vez tu, igual a ti própria. O abismo entre querer-te e ter-te afundava-me. A doce paz de te sonhar trazia consigo uma discórdia infinda, de mim para comigo. Não sabia onde estavas, com quem, de que maneira. É normal que já não se entendesse o que nos unia, se nem eu já era capaz desse esforço. O amor tornara-se uma forma de tortura recíproca.”

Pedro Paixão in Fatalidade, O mundo é tudo o que acontece

Para onde vais quando fechas os olhos? Quando descansas a cabeça em outras almofadas, deitado em outras camas, com outros lençóis a cobrirem-te o corpo.
Para onde vais quando fechas os olhos? Quando te abraçam outros braços e te beijam outros lábios.

Diz-me. Para onde vais? Em que pensas? Quando fechas os olhos?

Não, não me digas. Não quero saber. Não me interessa.

Sonhas? Viajas? Diz-me... ou fecha-me os olhos.

Calo cá dentro o que grito de boca fechada.

Amarro as letras uma a uma para que não me saiam disparadas e sem pedir licença.

Se me olharem nos olhos, vêem-nas amordaçadas. Querem sair e eu engulo-as, mais uma vez.

Não é difícil ler-me, não assim, quando me entupo de letras e palavras e pontuações e acentos.

Vejo-as desenhadas na pele. Provocam sulcos. Querem ar.

Toda eu sou frases, prosa, poema, verso... À espera de se cravarem em papel.

Não sei se te posso dizer, mas ainda me bates no peito.

Cada vez que piso o caminho que te leva para fora, parece que o sentes.

Sinto no peito uma batida tão forte que me corta a respiração, tipo desfibrilador.

Quase diria que pensas que nos entretantos em que piso outro caminho, que morro, e que os teus choques me devolvem a vida ou a suposta lucidez.

Quase diria que me avisas a que não te esqueça. 

Quase diria que assim me mantens tua sem, no entanto, me quereres.

Quase. Mas não digo.

Não te digo.

Que me bates no peito. Ainda.

"At the frontier of the skin no dogs patrol. That was it. At the frontier of the skin. Where I end and you begin. Where I cross from sin to sin. Abandon hope and enter in. And lose my soul. At the frontier of the skin no guards patrol.

At the frontier of the skin mad dogs patrol. At the frontier of the skin. Where they kill to keep you in. Where you must not slip your skin. Or change your role. You can't pass out I can't pass in. You must end as you begin. Or lose your soul. At the frontier of the skin armed guards patrol."

Salman Rushdie, The Ground Beneath Her Feet

Será que ainda te restam pedaços de mim na memória...?

Diz que o Mundo é pequeno.
Diz que quem procura, acha.
Diz que quem espera sempre alcança.
É, diz que sim. E diz muito mais coisas.

Por vezes na pequenez do Mundo, nem uma girafa se encontra.
Se quem espera sempre alcança, porque razão haveria de procurar?
Ou se quem procura, acha, porque razão haveria de esperar?
Se fosse assim tão simples e eficaz, não haveriam metade dos poemas de amor e
eu, muito provavelmente, não estaria aqui a escrever parvoíces.
É, diz que sim, diz.

Nos meus momentos mais quietos, bailas-me por entre os pensamentos.

São segundos em que te afasto com um abanar de cabeça e um retomar da realidade, como se me fosses viral.

São segundos que parecem horas, em que te vejo sorrir-me, em que rimos juntos, em que nos amamos, em que a tua mão está na minha e o meu espaço preenchido por ti e o teu por mim...

Segundos. E eu afasto-te. Ou tento. Pelo menos.

Não sei ver-te como realmente és. Vejo-te toldado pelo que sinto, pelo que me fizeste sentir.

Jamais te imaginaria assim... tão longe do que me foste.

A linha com que me coseste perdeu a cor.

A pele que me coseste perdeu a linha.

As costuras perderam a pele.

A pele. As costuras. A linha.
Confundem-se. Num todo perdido.

É tudo pele. Cheiro. Toque. Som.
Gemido. Grito,
Luxúria. Desejo. Amor.
Tudo se confunde. Tudo num todo.

Eu. Tua.
Tu. Meu.
Perdidos no todo que se confunde com tudo.